|
Pas les rafales à propos De rien comme occuper la rue Sujette au noir vol de chapeaux; mais une danseuse apparut Tourbillon de mousseline ou Fureur éparses en écumes Que soulève par son genou celle même dont nous vécûmes Pour tout, hormis lui, rebattu Spirituelle, ivre, immobile Foudroyer avec le tutu, Sans se faire autrement de bile Sinon rieur que puisse l'air De sa jupe éventer Whistler. |