Pierre Igot

CYCLE
(Le retour des marchands de ciel)

Avant l'étage
Devant les murs jaunes
Au point où s'enfourne
Le peu de raison claire ou fluide
Qui décide au moins qu'il est temps de cuire

Il y a l'ordre de tourner le ciel
La vague impulsion des cercles
Les relents humains des barrières ovales
Ou le vain confort d'un rayon trop pair

Une fois l'eau franchie
Le parfum d'une idée trop faite
Et les chants curieux qu'il arrête
Dispersés

Il reste l'avancée pâle
D'un tremblant de chair symétrique

La célébration par les cris
De la fin des questions d'espace

Le plein tort d'un procès perdu
Libre d'infecter ses refrains déchus

Beaucoup de choses en fait en place au gré du monde
Aigu de l'avant-gel

Mais il n'y a jamais de sang comme à l'appel
Des jeux mordus de l'onde
Jamais de vent qui pèle
Les renvois pourris d'oeufs tordus

Comme au retour des marchands de ciel

Poème inédit, octobre 1996

Texte de Pierre Igot (Copyright © 1996)