Jean-Jacques Creche

Les midis de fringale,
Les dents grincent
Dans une boule de salive,
Les midis de fringale,
Le ventre entre les dents,
Le ventre vide,
Plein de souvenirs,
Je me fais des festins
D'orgie
D'odeurs de cuisine
Jusqu'à vomir
Des plats pas mâchés
De souvenirs.

Les midis de fringale,
Quand j'ai pas l'oseille,
Quand j'ai pas la frite,
Les tripes au soleil
Assises sur le trottoir,
Ma guitare contre mon coeur,
J'expose mes cheveux longs,
Spaghéttisés, beurrés, caramélisés.
Je joue,
Je joue pour les grosses légumes,
Les midis de fringale,
Ma guitare contre mon coeur,
Je joue,
Je joue tout ce que j'ai dans le ventre,
Je joue sur des cordes en boyaux de chat,
Je fais des bruits de casserole,
Je fais des canards,
Des canards à l'orange,
Les midis de fringale.

Un midi de fringale,
Faire des canards
Sur une guitare
Pour les grosses légumes,
Pour se retrouver
Dans un panier à salade,
Au violon,
Avec des poulets,
Pour la chanson,
Toujours la même:
L'herbe.
Je suis herbivore.

Ce n'est pas vrai,
Pavot,
Je ne suis pas beau!

Un midi de fringale,
Ils ont mis les pieds dans le plat,
Je n'étais pas dans mon assiette,
Pourtant il a fallu
Avaler, une par une,
Les avortons de feuilles
Pas mûres,
Peu tendres,
Très salées,
Du code pénal
Sans roter.

Ce n'est pas vrai,
Pavot,
Je ne suis pas beau,
Les midis de fringale.

1974

Texte de Jean-Jacques Creche (Copyright © 1997)
Edition et dessin de Carole Netter